Patti Smiths „Jahr des Affen“ zeigt einmal mehr, dass sie sowohl eine Dichterin auf der Seite als auch eine Bühne ist
Ihr neues Buch zeichnet die Reisen des Punk-Poeten, Musikers, Autors und Künstlers von Kalifornien nach Kentucky, New York City und mehr nach und schwankt zwischen einsamen Träumereien und seelenergreifender Traurigkeit nach der Wahl von Donald Trump.
Auf halbem Weg durch Patti Smiths autobiografisches neues Buch Jahr des Affen (Alfred A. Knopf, 24,95 US-Dollar), das 2016 vor und nach der Wahl von Präsident Donald Trump spielt, fasst der Punk-Poet, Musiker, Autor und Künstler in wenigen Sätzen den Nexus des Alterns in Reflexion zusammen und Verlust.
Zehntausend Jahre oder zehntausend Tage, nichts kann die Zeit anhalten oder die Tatsache ändern, dass ich im Jahr des Affen siebzig werde, schreibt sie. Siebzig. Nur eine Zahl, aber eine, die darauf hinweist, dass ein erheblicher Prozentsatz des zugeteilten Sandes in einer Eieruhr passiert, mit sich selbst das verflixte Ei. Die Körner strömen und ich vermisse die Toten mehr als sonst.
Es ist ein ergreifender und lyrischer Moment und eine Erinnerung daran, dass sich der Tod immer durch Smiths Werk gewunden hat, von ihrem Debütalbum von 1975 über das Rock 'n' Roll-Opus Horses bis hin zu Büchern mit Poesie und Prosa. Ihre 2010 mit dem National Book Award ausgezeichneten Memoiren Just Kids tauchten mit spektakulärem Mut und Anmut in ihre Beziehung im New York City der 60er Jahre mit dem verstorbenen Fotografen Robert Mapplethorpe ein. Ihre Memoiren M Train aus dem Jahr 2015 reflektierten ihr gemeinsames Leben mit ihrem verstorbenen Ehemann und MC5-Gitarristen Fred Sonic Smith und ihre Trauer nach seinem Tod im Jahr 1994.
Year of the Monkey zeichnet Smiths Reisen von Santa Cruz, Kalifornien und San Francisco nach Arizona, Kentucky, New York City und mehr auf, wagt sich in berauschendes, düstereres und halbfiktionales Territorium vor und pendelt wunderschön zwischen traumhaften einsamen Träumereien – sie spricht mit einem Zeichen in einem Gasthaus und es spricht zurück – und seelenergreifende Traurigkeit nach Trumps Wahl. Smith ist kein Trinker und trinkt in der Nacht der Präsidentschaftswahlen in einer Bar in Manhattans Hell's Kitchen einen Schuss Wodka und kann nicht einschlafen. Der Tyrann brüllte. Schweigen herrschte, schreibt sie und verkündete später: Alle begrüßen unsere amerikanische Apathie, alle begrüßen die verdrehte Weisheit des Wahlkollegiums.
In diesem Moment nimmt Smith jedes Detail wie eine Fotografin wahr, ihre Worte sind exquisit umrahmt von Nuancen. Ein Deckenventilator ist mit Staub bedeckt. Billie Holiday zuzuhören, wie sie traurig das schaurige Protestlied Strange Fruit im Radio singt, löste Schauder der Bewunderung und Scham aus. Smith verleiht einem nationalen Gefühl der Trauer Ausdruck, das von ihren eigenen persönlichen Verlusten eingerahmt wird, vom Tod ihrer langjährigen Freundin Sandy Pearlman, die ihr 1971 sagte, dass sie die Front einer Rockband machen sollte, bis hin zum Schauspieler, Dramatiker, Autor und Regisseur Sam Shepard . Das Buch enthält auch ihre eigenen nostalgischen Polaroid-Fotografien.
In Year of the Monkey sieht Smith die Welt durch Filter literarischer Referenzen – die französischen Dichter Arthur Rimbaud und Charles Baudelaire, ihre Inspirationen – und lässt auch Popkultur-Referenzen mit der gleichen egalitären Überlegung fallen (wer hätte gedacht, dass sie zugesehen hat?) die Fernsehsendung Mr. Robot?).
Doch was wie ein improvisatorisches Flickwerk aus Erinnerungen und Anspielungen wirken könnte, wird durch ihr Geschick als Wortschmied kunstvoll zusammengehalten.
Unsere stille Wut verleiht uns Flügel, die Möglichkeit, die Gänge rückwärts zu bewegen, alle Zeiten zu vereinen, schreibt sie, nachdem sie kurz vor ihrem 70. Geburtstag erschöpft auf der Bettkante gesessen hat.
Smith ist ein lebenslanger Dichter auf der Bühne – graue Haare peitschen, Speichel fliegen, jahrzehntelange Rock-Weisheit aus – und auf der Seite.
Zati: